Read the story.
Eigenwillig
1
You really want to hear this again, liebling? All right, then. If you insist. I'll just take one more drop of coffee. Perfect.
2
Now, remember, I was a young boy when this happened. Seventeen. That probably seems old to you, but really, it's quite young. And I was . . . well, my parents called me eigenwillig. Headstrong. Like you, granddaughter. It's not an easy thing, is it? It gets us into trouble sometimes, especially when something is unfair. It's not necessarily a bad thing, though. Being eigenwillig can shrink a mountain into a stepping stone. Remember that. 
So, I was seventeen and eigenwillig, and the last thing I wanted was to be stuck in East Germany. It was such a gray place, so desolate and suppressed. The kind of place that makes a person feel squashed. I suspect you know that feeling, liebling. 
West Germany, on the other hand, was entirely different. It was bright, pulsing with freedom and fresh starts. The border between East and West Germany was closed, so East Germans couldn't get out. Our government didn't want us to leave East Germany, you see. Still, some people were able to defect. They left through Berlin, which was a very tense place in those days.
Remember: Berlin was located in East Germany, not West Germany. So, who was in charge of Berlin, liebling—West Germany or East Germany? You tell me.
I see I can't trick you. Yes, East Germany controlled part of it, and West Germany controlled the other part. West Berlin, their part was called. It was a dab of West Germany in East Germany. Yes, exactly, like an oasis. That's a good way to put it. An oasis in our gray desert.
We lived in East Berlin, not too far from West Berlin. So, yes, my parents talked about it. Quite a bit. But there was my father's job. And my mother's parents, my dear Oma and Opa, whom we didn't want to leave behind. Still, I often heard my parents talking late into the night, weighing the pros and cons.
Meanwhile, others were streaming into West Berlin, defecting right under our government's nose. You can imagine how our government felt about that. 
So, on August 13, 1961, they closed off the oasis. I can't describe to you, liebling, how it felt to have the world change while we slept. When we woke up, there was a wall of barbed wire and cinder blocks around West Berlin. 
You're right, it wasn't fair. My family was very upset, very angry, because we'd missed our chance. For months, we felt this way. 
But then, one evening, Uncle Hans came to see us, saying he had something urgent to discuss. Uncle Hans was a steam-train driver, and I remember he was still wearing his uniform. We sat at the table—my uncle, my parents, my sister, and I. And Uncle Hans uttered one sentence that changed my life. Do you remember? That's right: "There's an open connection." A railway connection to West Berlin. It was an old, abandoned connection that people had forgotten about. But the tracks were still there. 
Uncle Hans and a friend planned to commandeer a train and drive it straight through that connection. He didn't know when, but it would be soon. Very soon. "Think about it, but decide tonight," he said, rising to go. He had several other friends and relatives to talk to.
We deliberated for a long time. There was the danger to think about. We'd have to bust through the cinder blocks and wire. There were armed guards stationed at the wall by then, and if they saw us, things would be bad. And, of course, we would never be able to come back. 
Finally, though, I couldn't take it anymore, because, as I said, I was eigenwillig, and I had made my decision as soon as I heard Uncle Hans say "open connection." So I shoved back from the table and said, "I'm done talking." My parents and sister stared at me. And in that instant, they made up their minds, too. 
Two mornings later, Uncle Hans stopped by. He whispered, "The train departs at 7:33 p.m.," and rushed off to spread the word. As for us, we spent our last day with Oma and Opa. Saying goodbye to them was very hard.
There were about two dozen of us on the train. Everyone was very quiet, very tense. After riding about an hour, we knew we were nearing the watchtowers. We slid off our seats and lay on the floor. The train picked up speed until we were at full throttle. We gripped each other's hands. I pretended to myself that we were invisible. And maybe we were, because when we crashed through the barricades, nothing happened. Except, of course, that we became free.
Liebling, I know why you asked for this story tonight. Yes, I have eyes and ears, so I know. Here, take my handkerchief. I wish I could fix it for you. I wish I could offer you more than a story from a world you'll never know. But remember, you're as eigenwillig as I am. Maybe more. If anyone can find an open connection, liebling, it's you.
Based on the third and fourth paragraphs, why does the grandfather associate East Germany with the color gray?
ref_doc_title.

Confetti

Jumping to level 1 of 1

Excellent!

Now entering the Challenge Zone—are you ready?

Teacher tools